"Du bist ein kleines Genie im Backofen." klopft mir mein nächtlicher Appetit auf was warmes, fruchtiges, crunchiges auf die Schulter.

Freitag 6 bis 12, Samstag 6 bis11, Sonntag 6 bis11. Der Blick auf den Kalender verheißt nix Gutes, was meine Laune in den nächsten Tagen betrifft, hervorgerufen durch müde Verrückte am Telefon, die keine Gnade vor der Erreichbarkeit kennen. Mit diesem Drückebergergedanken in Begleitung und einem Brief, der den Empfang meiner Kündigung quittiert in der Tasche, sitze ich mit kränkelndem Gesicht im Wartezimmer einer Praxis, deren Betreiberin, trotz oder wegen fehlendem Dr.-Titel, bei Studenten in der Prüfungszeit beliebt ist. Nach einer angemessenen Wartezeit, verlasse ich ihr weißes Reich mit dem begehrten gelben Zettel. Die Diagnose: J20.9G. Bronchopneumonie. Penicillin all inclusive. Bin ich krank? Jetzt geh ich mit Kanonen auf Spatzen schießen, hab ja jetzt Zeit.