Wegen Glückseligkeit vorübergehend geschlossen.

Das ist mein neuer Kumpel Schöni. Er guckt etwas traurig. Aber das kriegen wir schon hin.

Where is my mind? Tanzend schlängeln wir uns aneinander vorbei und schauen uns in die Augen. Yeah. Der gefallene Engel hat sichtlich gute Laune. Um den Kummer der Welt muss sich heute ein Anderer kümmern. Ich freue mich, irgendwie.
Später gibt mir TobymitYpsilon an der Bar ein Bier aus. Das mache mich noch sympathischer, dass ich ein Bier möchte, sagt er, und das mein Lächeln ihn umhaut. Der Abend will genutzt werden, benutzt werden. Zum dritten Mal gibt TobymitYpsilon mir seine Telefonnummer. Alkohol scheint Lücken in sein Kurzzeitgedächtnis zu sprengen. Mir egal. Ich bin nicht betrunken, aber irgendwas stellt mit mir an, dass ich neben mir stehe. Und ich habe Spaß dabei. Weil ich nicht noch einen vierten Zettel mit seiner Telefonnummer einstecken möchte, flüchte ich auf die Tanzfläche. Ich sehe, wie er bei der Nächsten sein Glück versucht. Es ist die Tanzmaus und ich beobachte sie, wie sie TobymitYpsilon wieder in meine Richtung dirigiert. Schließlich ist sie vergeben. Und zwar so sehr, dass sie noch nicht einmal mit anderen Männern spricht, als mit dem PsychoEx. Ein Lichtstrahl fällt durch die Vorhänge und bald wird auch hier das Licht angehen. Ich verabschiede mich von TobymitYpsilon, dem der Sinn nach Knutschen steht und der mit mir nächste Woche gern ins Autokino fahren würde.
Möchtest du, dass ich mit zu dir komme, fragt mich der gefallene Engel. „Wenn du willst, kann ich mit zu dir kommen. Aber ich kann dir nicht versprechen, dass da was läuft“, sagt Renton zu Diane und sie steigen ins Taxi. Und mir ist, als hätte ich nie etwas anderes gewollt.
Erst am Abend fällt mir auf, dass da eine zweite Zahnbürste in meinem Zahnputzbecher steht.

Lass mich bitte einfach nur an dich denken, mein Lullaby. Wir haben keine Vergangenheit und unsere Zukunft wird nicht die Seiten des Kalenders füllen. Ich weiß nicht, wie du dein Frühstücksei magst und ob du die Milch direkt aus dem Tetrapack trinkst. Ich weiß nicht, wie dein After Shave riecht und ich weiß nicht, ob du kitzlig bist. Brauch ich auch nicht wissen. Lass mich bitte einfach nur an dich denken, mein Lullaby.

Heute an der Bahnhaltestelle.

Sich zu verlieben ist nicht leicht. Es genügt nicht, es nur zu wollen. Man muss es auch hören.

Aus: Die Liebenden des Polarkreises

Was ist dein Problem? Ich bin es nicht, also gibt mir nicht das Gefühl, dass ich eins wäre oder bin. Was du eben hier abgezogen hast, war voll daneben. Vielleicht weißt du es ja auch morgen. Wenn nicht, bist du eben doch ein Arschloch. Und das täte mir leid. Um dich.
Du sagst, es gefällt dir nicht, wenn ich von dir als "einen Typen" spreche, aber jetzt scheinst du noch viel weniger zu sein. Ein Grund, zu bereuen. Eine Enttäuschung. Eine Enttäuschung, die mir als Schicksal im Ausflug ins Leben begegnete und sich als Wicht, der leere Worte gehüllt in Beleidigungen spricht, verabschiedete. Ich dachte, wünschte, du könntest einen Sommer lang ein Lächeln verschenken. "Ich bin der Abschaum der Welt!" heißt es in meinem Lieblingsfilm. Tu nicht so, als ob du es wärst. Du bist es nicht. Wenn du keinen Wodka verträgst, solltest du keinen trinken. Und wenn du nicht beim Sex kommst, weil du deine Monition versoffen hast, solltest du es dir nicht wünschen. Ich finde/fande dich echt nett, einen Menschen, mit verborgenen Liebenswürdigkeiten, vielleicht wie ich. Don't drink and drive. Saufe nicht und stelle Forderungen. Wenn du der Meinung bist, ich will nur nehmen, dann ist das vielleicht so. Warum auch nicht, wenn niemand gibt? Die Ängste der Vergangenheit sind die (Alp?-)Träume der Zukunft? Dann wird sie nicht beginnen.

Wäre das ein Roman über eine kesse junge Frau, die ihr Leben als Single mit allen Vor- und Nachteilen ausgiebig auskostet, würden diese Zeilen so beginnen: Das Wort Bumse begegnete mir vor etwas über einem Jahr. Es klingt hart, aber es ist wohl bezeichnend. Sie kommen und gehen, bleiben nie lang und vor allem nie über Nacht. Ist es aber nicht, also vergessen wir das.
Am Nachmittag traf ich mich mit dem Tänzer und wir fuhren mit dem Bus in die Schänke im Wald. An Getränken mangelte es nicht, alles da. Ein Gewitter brach über uns herein, reinigte nichts, und im Schutz eines großen Biergartensonnenschirms freute ich mich über den Krach, mit dem der Regen über uns abprallte. Der Tänzer saß neben mir, legte seine Hand auf mein Bein und ich sagte ihm nicht, dass ich das alles gerade erotisch finde.
Später, zu Hause, als er die Tür hinter sich ins Schloss fallen lässt, schalte ich den Fernseher ein und werde ungewollt Zeuge eines Scooter-Konzertes. Sie covern meine Lieblingsband mit Stripped. Wieder so eine komische Sache.

„Und? Was macht die Liebe?“ Während unsere Blicke hinunter vom höchsten Biergarten der Stadt über die Bäume und den Teich des Naherholungskleinodes schweifen, unterhalten wir uns über Dinge, die nicht sind und über Frauen, die es gibt. Ich halte dem Abchecken stand und denke, ich weiß, worum es hier eigentlich geht. Es liegt in meiner Hand, sagt er, der Tänzer. Ich werde nicht rot oder so. Aber ich schwitze in der Schwüle, die der Nachmittag haucht. Am Abend bemerke ich meine roten Arme. Die Tücke der versteckten Sonne.