„Und? Was macht die Liebe?“ Während unsere Blicke hinunter vom höchsten Biergarten der Stadt über die Bäume und den Teich des Naherholungskleinodes schweifen, unterhalten wir uns über Dinge, die nicht sind und über Frauen, die es gibt. Ich halte dem Abchecken stand und denke, ich weiß, worum es hier eigentlich geht. Es liegt in meiner Hand, sagt er, der Tänzer. Ich werde nicht rot oder so. Aber ich schwitze in der Schwüle, die der Nachmittag haucht. Am Abend bemerke ich meine roten Arme. Die Tücke der versteckten Sonne.