Wenn man in einer nicht so großen Stadt wohnt und sich dann auch noch auf wenige Lokalitäten beschränkt, die man zum zappeln und saufen aufsucht, trifft man immer auf die selben Leute. So sehe ich neben dem jungen Gemüse immer wieder ein paar Jungs älteren Semesters, die wirklichen Gruftis. Meist tragen sie ausgewaschene Cure-T-Shirts und wippen springend beim Tanzen, wie man es wohl früher tat. Ich werde auch nicht jünger und tendiere mental eher zu den Knapp-Ü-30, als zum Nachwuchs.
Im Zug nach Hause sah ich einen von ihnen. Neben ihm saß eine Frau mit punkig pinken Haaren und auf ihrem Schoss ein kleiner blonder Junge. Eine kleine süße Familie. Haarspray, eine Konzertkartensammlung und Bier vom Fass ist also nicht alles. „Meine Damen und Herren. Die Verspätung unseres Zuges beträgt zehn Minuten.“ Wenn ich da mal nicht den Anschluss verpasse.

Zeit, die Medizin zu nehmen. Ich bahne mir den Weg nach vorn, um der Bühne näher zu sein. Ich treffe auf einen Jungen und ein Mädchen, die den selben Plan verfolgen, und in ihrer Schneise gelingt es mir, vollends ins Getümmel zu gelangen. Ich schaue mich um, die Leute um mich herum sind alle zehn Jahre jünger als ich. Egal, ich sehe Brian Molko ganz nah. Der Klang seiner Stimme saugt mich auf. Springen. Schreien. Pogen. Als gäbe es kein Morgen. Alte und neue Hits. Vor allem laut.
Zwischen zwei Songs höre ich ein Mädchen ihre Freundin anschreien, sie schwitzt so sehr, dass sie jetzt sicher zwei Kilo leichter sei. Ich bin zwei Kilo schwerer von Musikendorphinen, beschwingt und beglückt vom Jetzt.